他，早已等到了。

普罗旺斯的午后，阳光慵懒地洒在薰衣草田里。

阮眠坐在柔软的草地上，膝盖上摊开一本素描本，指尖捏着一支炭笔，轻轻勾勒着线条。

季砚川站在她身后，垂眸看着她的画——

白色的薰衣草。

淡雅的铅灰色线条下，花穗不再是浓郁的紫，而是像被月光洗过一般，呈现出一种近乎透明的白。梦幻、柔软，像是童话里才会存在的颜色。

他挑眉，伸手揉了揉她的发顶。

“画错了。”他嗓音低沉，带着点调侃，“薰衣草是紫色的。”

阮眠笔尖一顿，仰头看他，眼睛亮晶晶的。

“可在我眼里，它就该是白色的。”

季砚川在她身旁坐下，长腿随意伸展，指尖捻起一朵真实的紫色薰衣草，轻轻别在她耳后。

“为什么是白色？”他问。

阮眠抿唇笑了下，笔尖继续在纸上轻轻涂抹。

“因为紫色太沉重了。”她轻声说，“白色更干净……像梦一样。”

他盯着她的侧脸看了几秒，突然伸手扣住她的手腕，将她往怀里一带。

“季砚川！”她轻呼，画笔差点掉在草地上。

他捏着她的下巴，迫使她直视他的眼睛。

“阮眠。”他嗓音低哑，“你画的是你自己。”

她一怔。

白色的薰衣草——脆弱、纯净、易碎，却又固执地生长在阳光下。

就像她。

季砚川的拇指摩挲着她的唇瓣，眼底暗沉。

“但你不是梦。”他咬住她的耳垂，嗓音里带着不容抗拒的占有欲，“你是我的。”

阮眠睫毛轻颤，手里的素描本被他抽走，扔在一旁。

“季砚川，我的画……”

“待会儿再画。”他把她压倒在柔软的草地上，薰衣草的香气瞬间将她包围。

“现在，先让我确认——”

“你是真实的。”

阳光透过花穗的缝隙洒落，白色的画稿被风吹起，而草地上交迭的身影，比任何梦境都更鲜活。